Вот и вода внушает:
сон навсегда исчез, навек развеян!
А сон, он бесконечен?
Его опора - эхо,
Сырой туман, а сам
Туман - усталость снега... (Иная песня. Федерико Гарсиа Лорка).
Приснился мне тут недавно такой сон. И я все время о нем думаю, и вот решила выложить - мало ли он кому чем будет полезен.
Лес. Ночь. Очень черно кругом, и сыро, и беззвездно, и безлунно. Но на маленькой поляне, окруженной черными соснами, горит костер. Большой костер, пламя высокое, и искры лопаются с треском в холодном воздухе. И вот сижу я у этого костра, в дорожном костюме и плаще, и какая-то усталость жуткая и грусть, что хоть помирай. И сидит у огня со мной еще один. Не знаю, как мы вообще вместе оказались. Я, наверное, музыкант таки бродячий, а он... Наемник, должно быть, странствующий. Потому что у меня - гитара, а у него - оружие. Я сижу на земле, обхватив руками колени и мрачно смотрю на огонь. А он красивый такой... И горячий. И на руках от него тени и блики. А другой сидит чуть поодаль, тоже смотрит на пламя. Но не с тоской, а задумчиво как-то. И тут-то он меня и спрашивает:
- Поликсена, а в чем смысл жизни?
Ну, приехали, думаю я. Уже пошлые вопросы пошли. Пожимаю плечами. А сердце кровавыми слезами плачет, потому что момент красивый, и лес, и огонь - красивые. А тебе так тошно от всего, что не получается до конца красоту впустить, ты от боли как слепнешь.
- Не знаю, - говорю. А он вообще есть?
Тот молчит. Я снова говорю:
- Ну вот у тебя, в чем смысл?
А он, знаете, молчит-молчит, смотрит на огонь, а потом и говорит:
- Чувствовать.
P.S. Я не знаю, как я это поняла. Скорее даже не в плане именно чувств (любовь-ненависть и т.д.), а в плане ощущений. Чувствовать - запахи, звуки, музыку, прикосновения, взгляды. Сенсорика. Вот от костра такое бывает - тепло от пламени как-будто до тебя касается горячими ладонями. Вот такое нужно прочувствовать.