Cruidin
Мертвые на небесах выжимают дождь.
Живые в оливетуме выжимают масло.
Когда вино становится прахом,
А еда на вкус словно пепел,
Я смотрю одним глазом на них,
А второй закрываю для правды.
Кажется, вот Ты сошел со креста
Святого Дамиана – чтобы танцевать со мной.
Мечется пламя – как волны прибоя –
Становятся звуком, как крик станет светом.
Может быть, кто подпоясан веревкой,
Уже искупил
Грех веревки Иуды.
А Ты покажи
Мне грех
Во всем его первозданном виде,
Выковырянный рукой без ногтей из земли.

Вот я плыву, бесконечно влажная,
Прежняя, между застывшими стражами,
Поползень в корчах леса валежного,
Бледная – бедная – синяя – медная –
Горькая – тихая – душа-скиталица.
Мертвые в небе выжимают масло.
Живые из трав выжимают мирру.
Я смотрю в воду.