Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
15:55 

О дорогах...

Этой осенью я снова бродячий музыкант) и это хорошо)

Я принадлежу к племени людей,
Что свой род ведут от океана,
Чьи женщины молятся Луне,
А мужчины носят на груди клык дракона.
И оттого - нет у нас Родины.
И нет ни отца, ни матери.
А есть только длинный путь
В бездомную даль меж сушей и морем,
Меж утром и ночью, среди виноградников,
Холмов, побережий,
В скорлупе ярко- ореховых звезд.
Путь - звенящий как стекла под Солнцем,
Путь, пахнущий дымом заката и скрипкой, и сонной травой прилива
Под воском неспелой Луны...

@музыка: Канцлер Ги

@темы: El canto quiere ser luz...

21:27 

Сага о метеорите, акцентах и аэроионах.

... Начать нашу прозаическую, почти древнеисландскую, сагу о метеоритах надо бы с того, что ко мне с Камчатки наконец-то приехал брат! Привез он с собою в торбах и мешках холщовых камбалы и всякой иной рыбёхи, в результате чего мы триумфаторстовали полночи на кухне. Начали за упокой - пели под гитару "Королевну" и "Траву разлуки" - а закончили бодряком: песней "Налейте наёмникам полные чаши!!!" и моими воплями (на ужас соседей) - Одиииииииин!!!!!!!!! Ееееееееееееееее!!!!!....:beer:

С утра, как ни странно, Борька не опух вовсе, а у меня опух почему-то только... рот (планирую запатентовать соленую воблу, как дешевую альтернативу силиконовым инъекциям 0_о). Красивые и бодрые мы разошлись... Борька спать, а я - в чОртов университет. Почистила перья сапоги, одела свою мифриловую кольчугу серебряную накидку и - привет родной метрополитен, чтоб тебя...

Дух скандинавских легенд не покинул меня и в университете... На первой паре - вот не иначе происки Локи! - изучали норвежские, датские и шведские акценты. На фразе "Сегментный базис норвежского акцента равен одной лексеме" мой моСК умер на половину. На 45й минуте, услышав, что "два слоговых акцента Рейнского диалектного континуума - это коррепция и экстенсия", остатки мозга стали спешно собирать шмотки и валить из головы через все известные им ходы и выходы. В голове осталась только одна часть мозга - ответственная за амбиции и рост Эго )), которое упивалось интеллектом и радостью от терминов вроде "а вот у нас тут суффигированный артикль". К концу пары мое мировоззрение изменилось! Я передумала изучать норвежский, о котором мечтала полжизни, и пожалела, что мы живем в такое поганое время, когда женщинам приходится получать высшее образование)), а то я б лучше тихо пряла на прялочке и говорила ларингалами H1, H2, H3... ;)

Еще не подозревая о нереальном отжиге, мы двинули на ОБЖ, который, как выяснилось, у нас ведёт какая-то тетка с химфака. Наша погибель началась с ее небрежно брошенного: "Если вы... эээ... как вас там - филологи? - решите воспользоваться нормами условий труда для химиков, вас не поймут!" Мы честно не собирались отбирать у химиков их условия труда! У нас вообще нет никаких требований, ибо известно, что все филологи слепнут еще на первом курсе после прочтения списка литературы из 100 единиц, а потому нам ничего уже не надо!)))) Но дама не унималась... И вот - там та да дам пам пам пам! - в гробовой тишине прозвучало как проклятие (весьма древнеирландское)))): "Как же везёт тем, кто учится в Петергофе! Можно проветрить и запустить АЭРОИОНЫ в аудиторию! А у вас даже нельзя проионизировать воздух!!!".......
Занавес!
После этого мы с Людкой уже не очнулись, впали в глубокую смеховую кому и с нежностью вспоминали об инфигированных местоимениях...)) Остаток пары был проведен в попытках вспомнить формулу ляпис-лазури (см. ниже), и в мечтах о том, как хорошо было бы намазать две дубины какими-нибудь реактивами (Людка вспомнила про фосфор!), сшить из лаборантских занавесок плащи и в забралах сварщиков устроить дуэль из "Звёздных войн". )

Печальное наше положение безмерно улучшила смска от друга моей одногруппницы: "На Латвию упал метеорит. Ей каюк!". Дикой Радости нашей не было пределов! А вы как думали? Еще бы! Дети богини Дану не спят! - между прочим)) - и помнят свою дочь Этне, которой латвийские враги не разрешают заниматься ирландскими этимологиями! С боевыми кличами мы носились по факультету и орали: "Ееее!!!!!!! Один не забыл нас! Тор за нас отомстил! " (Ну а кто, кто еще как ни Тор киданул на эту ...ээээ.... милую страну радиоактивный космический объект?) Забегая вперед (и нарушая законы написания саги, но и бог с ними), скажу, что после пар асам были принесены жертвы - в виде распития пива на набережной и тостов "за наших богов, племя Дану и (сами не знаем почему) - за черноглазых мужчин)))


P. S. Кстати.... Люда... только что посмотрела в Википедии.... короче AgCl, который нам вспомнился - это чёрт знает что, а ляпис-лазурь имеет такую формулу, которую мы бы не вспомнили даже в испанском сапоге - Na6Ca2(AlSiO4)6(SO4,S,Cl)2...

@музыка: На север - Мельница

@настроение: ржу))

19:28 

Ноябрь.

Ноябрь.
Скоро ноябрь.
Во Франции в ноябре воздух выстуженный утром и очень нежный к вечеру. На улицах разбивают Рождественские рынки, жарят на открытом воздухе вафли и пекут каштаны... Каштаны лопаются и пахнут сладко, немного ванильно, но горьковато... И над всем этим бредет осень.
Узкие улицы Страсбурга, коричнево-белые домики на треугольных сваях "коломбаж", подоконники с красной геранью... Узкие реки, разлиновавшие город на острова, гнезда аистов и ивы, полощущие в воде волосы. И над всем этим - Страсбургский собор "однорукий бандит" - с одной башней над витражной "розой".
В Вогезах сейчас по ночам густые туманы, похожие на призраков. Такая Дикая Охота на черном небе. А утром - все высохшие виноградники по склонам гор стоят в розовом как яблоко ветру, в сиреневой дымке от встающего солнца, и леса, растущие на холмах, такие кроваво-красные, что кажуся совершенно из другого мира.

В Праге - Влтава в ноябре стальная, как лезвие огромного меча, положенного на землю, такая ледяная и блестящая, как отблеск в зрачке. По вечерам в Праге на улицах зажигают керосиновые фонари с зеленоватым мутным светом, и все реки становятся похожи на змей. Из щелей в кладке Далиборки еще прорастает розовый шиповник, и ты идешь по абсолютно пустым улицам и на самом деле боишься дышать - и вместе с тем не можешь надышаться - потому что ветра там дуют из 15 века, и стук каблуков по мостовой становится каким-то гулким и призрачным, и сам ты как призрак, во влажных туманах города. И уже не ясно совершенно, кто и что здесь происходит. И я сама - уже не я, а собственная тезка Поликсена, жившая некогда в Градчанах, возлюбленная Оттокара - скрипача и алхимика (как у Лорки: "Но я то уже не я, и не мои эти стены"). И приведений этих алхимиков по ночам, как кажется, на улицах больше, чем живых, и они, наверное, вечно будут искать свой философский камень, играя священую свадьбу...

А у меня в ноябре зацветает энильриорей. И прилетает Дракон с бирюзовой шкурой и черными когтями. Вот так. 8)

P.S. На фотографии - башня Далиборка. Место, где Поликсена встречалась с Оттокаром 8))


,

@темы: Völuspá, готика, средневековье, туман

19:10 

Продолжение саги об аэроионах!!!

Сага об аэроионах неожиданно получила продолжение...

Не далече, как вчера, на теоретической грамматике мы рискнули заняться глагольными формами. И тут лектор наш стал то-то рисовать на доске, рисовал рисовал, ковырялся ковырялся, отошел от доски и мы... ахнули! На доске были изображены... как вы думаете КТО?... АЭРОИОНЫ!!!!!!! (см.ниже).

Нашему священому ужасу не было предела! В трансе перерисовав чертеж (Людка что-то еще бормотала там про протоны, но я твердо ее убедила, что на нас дерзко глядят с доски своими круглыми глазами катионы и анионы), мы всерьез задумались о проклятии тетки по ОБЖ...
"Это молекула белка?..." - спросили мы, не понимая, как глагольные формы могли принять столь экзотический вид. Но наш лектор выдал роковое: "Это молекула наклонения, которая переходит в МОЛЕКУЛУ ВРЕМЕНИ".... И мы поняли, что только что присутствовали при открытии философского камня. (Средневековые алхимики не там искали).
Не долго думая, мы понесли показывать график другим лекторам. Все в удивлении отшатывались. "Это какая-то физика!" - ахнула наша немка. Мы серьезно и утвердительно покивали... Легеда о молекуле времени облетела факультет... Не только древние Египтяне использовали Искусство Химии в медицинских целях ! - лингвисты нашли ей более нетрадиционное применение... 0_0

Боря сразу сказал мне, что на графике атомная цепная реакция, ведущая к атомному взрыву! (скорее всего - взрыву мозга...)

Впрочем, также продолжение получила и сага о наших с братом триумфаторствованиях на кухне. Вчера же после трапезы нами была показана небольшая средневекова мистерия "Кот-эйнхерий" (эйнхерии - это такие павшие скандинавские воины, которые сидят в Вальгалле). Боря взглядом Одина приказал мне нарядиться в его штаны и пуховик (ага, при том что он сам 2 метра, 100 кг, 33 года), и я в пуховике XL , придерживая штаны зубами, уносила кота в Вальгаллу. Мне кажется, я получилась довольно таки странной Валькирией, больной на голову от рождения, потому что такого смеха наш подъезд не слышал от сотворения мира. Но зато получилоь очень в духе средневековых мистерий! - пафосно, тупо и весело 8))

Ниже прилагаю вам тайный артефакт - молекулу времени, чтобы вы, друзья мои, понимали, как важны и страшны филологи, и оттого - уважали нас еще больше, а враги боялись! Короче, враг был посрамлен и в ужасе бежал с поля битвы! 8))

@настроение: ржем))

22:50 

Песнь о том, как Этне и Эрион в магазин ходили.

В нашем мире, где все имена начинаются на серебряную букву "Э", а энильриорей цветет все душистее на полнолуние, эльфы и эльбинги, эдакие паршивцы, перестали варить медовуху! В связи с чем, Этне и ее красавец-брат Эрион были вынуждены покинуть горний мир и отправиться за медовухой в магазин. После сытного обеда, по закону Архимеда, полагается... в магаз! - за добавкой ;)
Мы вышли поздно. На небе уже распустились звезды. Мы сразу нашли южный треугольник Веги, Альтаира и Денеба (созвездия Лиры, Орла и Лебедя), планету Венера и долго стояли, задрав в небеси головы... (такая Дорога сна......). Если я оведьмею на полнолуние, брат обещал стать Ван Хельсингом 0_о
По пути Эрион сказал: - Ну что, бесссмертная сестра, спускаемся в Мидгард? - и мы запели нашу походную песню про Вологду:

Руны, руны сам я на почту ношу,
Словно стал я скальдом и висы пишу,
Знаю, знаю, где мой живет адресат -
В Вальгалле, где берсерки сидят.
Где ж ты моя, ясноглазая, где -
В Асгарде где где где, в Асгарде где,
В мире, где берсерки сидят...

В магазе Мидгарда был куплен запас медовухи, банка бешеных мухоморов грибов "Only for berserks" и запас шоколада для самой сладкой женщины в мире (Это Этне))).
Дома пили за Тора, за рыцарей и Прекрасных Дам, за звезды и арфы 8)
А еще мы нашли красивый кенинг - "Змея, кусающая луну Ворона" = это копье, вонзившееся в щит. Во как круто!)

00:22 

By Adela Silvana

Вот этот гениальный Художник Adela Silvana наснимал меня настолько дивно, что я скинула фоты в альбом тута, и всем рекомендую заценить наш труд 8))
Еще раз хочу сказать, что всех вас люблю, ребята))

@темы: дагерротипы

17:14 

Встречайте нас, верные. Мы вернулись домой...

Ну вот я и дома... (с)

Съездили мы необыкновенно опасно - было и веселое, и серьезное, а в целом - опасно. И прекрасно...
Обо всем подробнее лично, пока - тезисно.

Во-первых, выехать в ночь на полнолуние, день спустя после Самайна, было безумием) А потому не удивительно, что на пути к Швеции я закрыла глаза и вдруг стала... Драконом. Честно. С фиолетовой кожей, черными пятнышками над бровями и карими глазами. Дракон получился молод, глуп, бешен, а еще - застенчив и сентиментален. Он весело носился по узким улицам, задевал хвостом стены домов, пускал вокруг себя нервное красное пламя, летал в небе цвета стального клинка и пугал прохожих блеском в глазах. Но по пути в Норвегию Дракон понял, КУДА он едет. И тут началось Опасное: из Дракона стало вырываться все его звериное, он искренне жалел, что едет ТУДА один, без какого-нибудь безумца рядом, потому что страстно хотелось кого-нибудь тормошить, трясти за руки, кусать, царапать, на худой конец - вусмерть зацеловать. Под конец путешествия Дракон испепелил себя сам же собственной страстью и исцарапал самому себе руки. Леса Норвегии - сосны в резных шлемах, осколки гор, залитые луной, небо в рваных туманах - лишили Дракона разума, и он чуть не улетел в темные колдовские чащи, пробив головой стекло окна автобуса.

Потом Этне, потомок викингов )) , три раза переплывала Балтийское и Северное море, и там случилось столько волшебного, что это все для личных разговоров, но северные ветра ничуть не изменились за последние 10 тысяч лет. Дикие дикие песни море несет в своих ладонях, и слушать их опасно - потому что сходишь с ума от этих Стихов Стихий.

"Каждую ночь полет мне снится - холодные фьорды, миля за милей"... Многое переменилось и стало писаться с чистого листа. Многое было передумано, перемолото, и многие мечты - со слезами погребены под снегом. Перерождаться и становиться чистым - очень тяжело. Но Фениксы говорят, что и им больно сгорать в первый раз, пока они нежные и мягкокрылые, и трудно в первый раз возрождаться в железных перьях, и если я немного онемела от такой Красоты и от боли - то, наверное, все идет, как надо...

За плечами у Дракона - полный мешок волшебных рассказов про Скандинавию, а пока синтетическая тактильно-аудио-визуальная картинка такая...

""..............Скандинавия - это поцелуй воина, вернувшегося после битвы, несколько веков спустя. Его нижняя губа рассечена и слегка кровоточит - солёно-металлический привкус на влажных, холодных губах. Вкус снега, соли и льда. Он сжимает мне руки латной рукавицей - и от слишком ледяного прикосновения становится горячо - Иней на эфесе - Головокружение вьюги. Он немного Чародей, этот рыцарь, потому что от его присутствия в воздухе начинает пахнуть Колдовством. В его дыхании - сила и спокойствие фьордов. Выстуженный вечер тонет в туманах. Звезды - как брызги с моря. Ветра свистят как бесноватые оборотни. Холод, лед и серебро. """""

P.S. Мы написали три стиха - если вам надо будет, опубликуем тут. Я снова могу читать Эдду - как заново, не вспоминая с ненавистью старую любовь ("Одного конунга звали Эйлими. У него была дочь Свава. Она была валькирией и носилась по небу и по морю. Она дала Хельги имя и потом часто защищала его в битвах").

...Было ли ощущение, что я вернулась в родные края? Честно..
Да.

@музыка: ветра и волн

@темы: Cōdex Rēgius, Völuspá, скандинавия, легенды

00:12 

Миралиса.

...Эноэт взял мою руку и тихо позвал: "Миралиссаааа....." Что есть, то есть. Новой мне - новое имя. Я не понимаю этого имени, и не привыкла пока к его цвету и запаху. Но оно фиолетовое. И так теперь меня называют братья. Ну, пусть так и будет... (Называйте меня что ли пока так же, пусть имя Этне отдохнет).

Александр, Ларэн - по вашей просьбе, родные, - про Дракона Миралису.

Миралиса.
Миро с тонких пальцев стекает на древко из тиса.
В Гиблых Часовнях, где сэр Ланселот,
Висой
Висит и парит Миралиса.

Мрак овевает ее руки.
Мирт, Миралиса, пророс на нервюрах.
Крылья в цвет аметиста коснулись
Лунного неба со скрежущим звуком.

читать дальше

@темы: El canto quiere ser luz..., Völuspá, руки прочь от моих братьев!

20:29 

Стихи стихий.

Caotica Rita -
в твой стих влюбившись, до дыр его зачитав, я написала..эээ... вот - оберег для родного своего существа... Мне кажется, работает.

Плакала Сестра
Маками.
Скалами
Искала Брата ли -
Сокола? Или Месяца? -
Полного Её песнями.
Мятой Месяц мять -
Тополем.
Топями иду
Скалами.
В синих снах кого искала я?
Ковылем Луны проросши палубы.
Умываюсь резедой срезанной
В доме княжьем звезды в разрезе
Заменили окна -
Знамение
Именем моим в полях развеяно.
читать дальше

@темы: El canto quiere ser luz...

02:08 

Клинок.

... Брат говорит, что жизнь так меня колотит и придавливает, чтобы сделать из тонкой струны музыкального инструмента - острый клинок.
Я - клинок) Круто , конечно.... Могу теперь зарезать. Или зарезаться.

@настроение: ищу острые предметы...)

17:58 

Катарсис.

Вчера мне посчастливилось таки в первый раз в жизни зайти в католическую церковь Св. Екатерины. Запах ладана в ней был густой, как смола в лесу, а воздух - прозрачный. И поскольку, волшебным образом, сидевшие в церкви люди вскоре разошлись, а я при входе пообещала сыграть что-нибудь, если церковь опустеет, то ничего мне не оставалось, как сесть на скамейку в центре храма и начать играть на гитаре. Сидишь вот так себе в храме, весь снегом с улицы присыпанный,- и ледяными пальцами тихо-тихо играешь... Свечи мерцают, струны звенят очень чисто, из-за хорошей акустики церкви - музыка под купол улетает, там завивается и куда-то выше уходит через своды церкви.
И вот в такие моменты просветления становится так одиноко, что слышишь, как минуты осыпаются... Наверное, если бродячий менестрель играет на улицах и в храмах, то ему все равно хочется, чтобы кто-то его после этого взял за руку. Чтобы этот красивый момент в еще чьих-то глазах отражался...
Короче, "слишком много любви" (с), которую никто не берет, а ее полные карманы, и она там себя тихо сжигает, никому не нужная...

Но зато я сегодня открыла любимого Майринка, очень пражского и мистического, на вот такой цитате из Писания: "...если вы будете иметь веру с горчичное зерно и скажете горе сей: "перейди отсюда туда", и она перейдет; и ничего не будет невозможного для вас" (Мф, 17:20).

Да нет.. Я верю-верю) "Распрямившись, стою в пурпурных одеждах огня, перепоясан мечом из гематита" (это тоже Майринк).

@музыка: арфа

@настроение: непонятное

@темы: Cōdex Rēgius, El canto quiere ser luz..., Völuspá

15:26 

Набор "Торквемада". (На правах рекламы).

По совету вот этого замечательного существа - Александр Ангел - мы решили поставить на широкую ногу производство пока что штучного и эксклюзивного товара под названием "Набор "Торквемада".

Набор выпускается в двух вариантах. В полной комплектации (далее ПТ - "Полная Торквемада") и в более бюджетном варианте (далее МТ - "Мини-Торквемада").

Описание товара:

I. В МТ входит: а) костер переносной, работает от зажигалки; б) тиски небольшие; в) испанский сапог карманный; г) Библия изд. "покет бук"; д) плащ черный инквизиторский из полиэтилена, в сложенном состоянии 10 на 10 см.
Набор позволяет бороться с небольшим, но вредным врагом и может быть использован для следующих целей:
- вернуть долг, взятый несколько недель (месяцев) назад
- припугнуть неприятного товарища
- заставить несколько понервничать ведьму-разлучницу (специально для девушек)
- под пыткой выведать небольшую, но страшную тайну.

Дальнейшие цели и способы воздействия - оставляем на ваше усмотрение.

II. Набор ПТ представляет из себя МТ, дополненный некоторыми артикулами, позволяющими избавиться от более неприятного и досадливого врага. Например, от Желудя, от Родича Туфельки (тип Простейшие, отряд Ресничные) и от прочих еретиков.
Помимо основных наименований, представленных в МТ (см. выше), в ПТ входит: а) собственно, зажигалка, для поджигания костра; б) сушеная полынь и рябина, для борьбы с оборотнями и русалками (товар расфасован в шелковые мешочки "саше", производство Франция); в) крест мощный, тисовый, на серебряной цепочке; г) четки (каждая бусина - 1,5 см в диаметре); г) взгляд грозный дьявольско-инквизиторский (достигается путем приклеивания входящих в набор Бровей Грозных и специальных линз).

Цена договорная.
Парнеры по бизнесу - приветствуются.
Ждем ваших предложений.

И да пребудет с вами Господь!

@темы: страна Кокань

22:59 

Жану и Симону.

Здравствуй, Жан. Это пишет Жанна.
У меня все прекрасно - только ноет под левой грудью.
На самом деле, это не так уж важно...
Там немного...это... Ну, в общем, шрам от пули.
Наши опять вчера устроили перестрелку.
А я была вообще без заряда.
Ну и один из той шайки, мелкий,
Выстрелил.
Не столько пулей - как взглядом.
Один из ихних, молодой, голова - ветер.
Он выстрелил - и убежал. (Чума на такого труса!)
Жак на спине тащил меня до Монпарнаса,
Посмейся - жуть, как он выволок такую обузу).
Наши то пулю достали, конечно.
Пара стаканов портвейна - и я как новенькая! Зараза..
Нет. Ну - тянет немного предплечье...
Хотя мальчишка стрелял вслепую - немного промазал.
Только не ясно, что делать со взглядом.
Пулю достали, а взгляд в ране - не вычещен.
Ну и Дьявол с ним! Парню просто свезло!
Первый раз с револьвером - и сразу такая добыча...
Как ты? Напиши мне лучше.
Ветра плетут кружева на вашей с Симоном мансарде?
Я тут курю какой-то гадкий табак, зато каблуки красиво стучат по асфальту.
Передавай Симону привет - я стала чуть-чуть леопардом.
Аста ла виста! Я скоро к вам. Не убирайте постели.
На ваших карнизах воркуют голубки, пока я бренчу на гитаре...
Париж как никогда хорош в такой ливень, правда?
В общем, я помню все. О... Я действительно знаю.

@темы: туманы, Woodstock games, El canto quiere ser luz...

12:57 

Пьеса для серебряной арфы.

Я очень долго думала, что веду некую битву. Что я верхом, и доспехи мои тяжелы, и острие клинка моего окровавлено. Что мне нужно перебить врагов, спасти любимых и, если надо, умереть в Пеленорской битве, добив последнего назгула и не дождавшись спасительного настоя из Королевского Листа.
Но сегодня утром оказалось, что ничего подобного. Эноэт очень подробно мне все разъяснил, пока я разжигала руками костер серебряного пламени, сидя на полу в нашем Замке.
На самом деле, я не бой веду, никакого оружия у меня нет. "Все намного сложнее - ты играешь музыкальную пьесу. Махать мечом и дубиной может любой дурак, крестьянин-наемник, а сыграть на арфе - только профессиональный музыкант и умелец. Потому-то тебе и приходится труднее, чем в бою. Но беда в том, что ты, играя на арфе, думаешь, что ты в битве - и от этого делаешь движения резкие, словно мечом орудуешь, а на самом деле - рвешь струны... Ярость воина сейчас не поможет.. Ты играешь пьесу - тебе нужно хладнокровие, точность удара по струне, ум, слух, внимание, сосредоточенность". И Эноэт сказал "С тобой постоянно Даэрон и Анориэль. Но это не твои братья по битве. Это твой оркестр. Твои аккомпаниаторы. А ты орешь боевые кличи - и их не слышишь... И оттого все твои проблемы - ты не сыграна с хранителями, вы не в унисон играете. А надо просто разжечь огонь и ждать. И хранить наш серебряный Костер Эхалая". И тут к нотам арфы приплелись звуки флейты Анориэля и Даэроновой скрипки...И я слушала музыку - флейта-арфа-скрипка... И они очень красиво играли. И искры от серебряного костра превращались в бабочек и садились мне в волосы. И я успокоилась. Совершенно успокоилась. Это действительно не битва. Это музыкальная пьеса. А если орудовать арфой как мечом, то скоро ее просто сломаешь. И если не слышать своих же музыкантов - то музыки не получится. Сыграешь с ними в разных тональностях...

В общем, Этне-Эовин с облегчением снимает доспехи, перевязывает тело, на котором живого места нет, бинтами, и, уже осознанно, начинает играть пьесу. Нежно. Doucement. Не рвя струны с бешенством безумного берсерка, который думает, что у него в руке шпага.

П.С. Да, без Сашки и Массиана, я бы так ничего и не услышала... Спасибо. И извините за некоторые мои клины... 0_о Люблю вас бесконечно, родные.

13:08 

Королева.

К предыдущему посту есть еще и внушение от Эноэта. Вот что он сказал. И я записала. Чтобы запомнить. Мне необходимо запомнить.

Если глуха Королева и слеп Король,
Она замахнется мечом - и он ей мечом ответит.
Еще глупей Королеву сделает лютая боль,
И гнев застит взор Короля черно-красной сетью.

Привыкла Королева, что видят в ней только огонь,
Содрав с себя заживо кожу, кровоточит светом.
Привык ожидать подвоха от всех Король:
Гонцов отослал обратно, не дав ответа.

Клади, Королева, меч, он не свяжет Луны.
И в горн перестань трубить, собирая войско.
Ты не в бою - ты играешь пьесу на струнных,
И струны рвутся - когда ты бьешь слишком резко.

Тебе подпевает флейта и ластит скрипка,
Которую ты не слышишь за звоном стали.
А звона то вовсе нет! То глухой ошибка...
Что долго вела коня, да не там искала.

Огонь серебром горит под распевы арфы.
В нем эльфы танцуют и искры летят мотыльками,
Садясь в твои косы, укрытые шелковым шарфом,
На белые руки, сжимавшие шпагу веками.

На тот огонь
Придет Король
С купиной в руке
В золотом костре.

Обольет вином, зерном с мельницы.
И Луна его Солцем согреется.

@темы: El canto quiere ser luz...

00:21 

Вальпургиева ночь.

Есть такой писатель Густав Майринк. Есть у него такой мистическо-пражский роман "Вальпургиева ночь", который я люблю так страстно, что иногда просто зацеловываю странички (со мной такое случается... обычно я целую всякие учебники древнеирландского и сборники ирландских саг). Читать рекомендую всем и залпом, благо, роман небольшой. Синопсис таков: живет в Праге нищий 19-летний студент-скрипач Оттокар. И есть у него любовница Поликсена (та еще колдунья, хе, люблю ее, и имя крутое...)). Знакомятся они при таинственных обстоятельствах в церкви (при каких - читаем книгу)), и так же таинственно продолжают встречаться. Они никогда не назначают свиданий, а случай просто сталкивает их, когда надо... Страсти кипят такие, что я, пока читала, перегрызла все подушки и переныла до изнеможения (согласна, я чересчур эмоциональный шизик). Война, фантомы, химеры и реки крови в романе тоже имеются - все как надо.
И вот из этого романа и растут ноги моего стиха. А еще - из двух ноябрьских дней, проведенных в Праге. А жили мы тогда рядом с бледным и призрачным собором Св. Людмилы. А в Далиборке у Поликсены и Оттокара были свидания. И там Оттокар рассказывал ей легенду о рыцаре, который 3 дня проходил с колом, воткнутым в тело, т.к. не мог умереть без исповеди... А еще - я очень люблю витражи собора Св. Витта...0_о
И еще, Маргарита, ты меня просила это выложить!... Ага! А вспомни , что с нами было, пока мы сегодня этот стих читали!

И последнее "еще". Стих дуркует под древнеирландскую поэзию, где рифмуется последнее слово с первым словом следующей строки. И то не всегда.

Valpurgis Nacht.

Мы у храма Святой Людмилы,
Милый... Вечер - укус под шею.
Веет ветер с порогов Влтавы.
Правы те, кто разрезал ветер.
Сетью ранил мне грудь и плечи.
- В сече пал, Поликсена, рыцарь...
Птицы сна на моих коленях.
Тенью вопля - моё слово.

читать дальше

@темы: El canto quiere ser luz..., Völuspá

23:47 

* * *
Сентябрь. Карлов мост. Шуршание тафты коричнево-бронзового цвета. Рукава закатаны до локтя - в мягких складках - белое кружево, по которому стекают отблески света. Желтые и красные листья в моих руках, с увядшей черноватой кромкой - и золотой закат над Влтавой.
- Вам... холодно?
- Мне - пусто.
...
Золотая рябь на реке, закатные лучи, раздробленные стеклами окон на искры. Металлические рамы особняков - и звон колокола с церкви.
14 век. Мои ладони холодные - и горячие блики на шее. Волосы, пахнущие корицей. Мои ночи, пахнущие анисом и дымом. Скрипка. Стоны и вой скрипки.
- Никто не знает глубины моего одиночества. Никто так глубоко не погружался в одиночество. Мои ключицы - кострецы - лопатки - как крюки, на которых распята укутывающая меня темнота.
Темнеет. Город исчезает, словно стираемый тьмой. Влтаву заволакивают и скрывают от глаз посторонних туманы. Ничего не осталось. Никого. Ничего нет. Только я - и моя ночь. Мои ночи пахнут ванилью и сандалом. И если я закричу, то, никто не услышит. Потому что такие ночи не принадлежат никому, и такие женщины не принадлежат никому. Сквозь острый изгиб остывающей реки, повторяющей очертания гибкого тела - звук. Скрипка.
- Вам... холодно?
- Мне - как и должно быть...

@темы: Völuspá, Cōdex Rēgius, Средневековье, туманы

00:57 

Les beaux chevaliers (ужасно долгий пост).

Наслушавшись всяких скрипок-арф и песней Тол Мириам, я окунулась с головой в эпоху рыцарства, наполнилась неведомой нежностью, вспомнила всех своих горемычных лже-рыцарей с их псевдо-воинско-поэзией (от которых заслужила только прозвище la Belle Dame sans merci, ну да ладно, я не против, сами виноваты)), и с позиций этой самой Дамы весь вечер благоволила своим фаворитным истинным рыцарям из "Смерти Артура". В общем, не могу нарадоваться на них до сих пор - до чего хороши!
Во-первых, любимейший мой Сэр Ланселот, стоящий в рамочке у кровати ;), гравюра Обри Бердслея. Тут Он в Гиблой Часовне...

Тут вот, сэр Борч, сэр Гэлахад и сэр Парцифаль причащаются от Грааля, работа Д.Г. Россетти (Ланселот Прекрасный, как знаем, увы, до Грааля не дошел. Из-за грешной любви к Королеве Гвиневре. Ну и молодец! Кому он нужен, Грааль этот! Иное дело - покои Королевы... ;)

Вот второй мой любимый рыцарь. Сэр Гэлахад. Д.Ф. Уоттс

Я думаю, что это Св. Георгий. Но картина Берн-Джонса хороша...

Что касается Прекрасной Безжалостной Дамы, то, сказать по правде, она не всегда такова :) Если быть по отношению к ней доблестным и благородным (ну или хотя бы просто выйти лицом!)), то она может быть очень даже нежной... Так что - в тему Дамы.
Вот несколько вариантов Belle Dame sans merci:
Ф.Б. Дикси.

Хьюз

Т. Дж. Купер

Самая лучшая, на мой взгляд, Уотерхауза. У меня когда-то были такие же волосы :(, пока ведьмаки не сглазили. (Ну ничего! Мы себя еще покажем!) Волосы, растите, давайте, родные, смелее! ;))

Еще, вообще, кстати, можно Даму спасти. От тех же ведьмаков! (Картина тоже Дикси)

...и тогда она с удовольствием вышьет Вам боевое знамя...

...проводит на борьбу с сарацинами в Палестину, обведя Вашу тень, как символ того, что рыцарь то может бродить, где угодно, но вообще - он всегда с ней...

...и даже посвятит в рыцари! (ну так как Вы уже рыцарь, то переведет хотя бы на более продвинутый уровень!)


...наикрутейшие рыцари просто получают Валькирию :) В вечное пользование.

...да и вообще - любая девушка у ваших ног!

Наконец, нельзя забывать, что мой новый девиз Make love not War, потому, в общем то, предлагается распить зелья любовного...

...ну там для порядка покуртуазничать, повыпендриваться... на арфе поиграть...

...и, собственно, чего лямку то тянуть!!!



Занавес. Все враги лежат, поверженные, а ведьмаки могут идти курить в сторонку! Волосы то, между прочим, растут!

@темы: леди Поликсена распускает косы, Средневековье

01:17 

Тут то вся моя поднаготная и открылась!...

От Aine Ainfean.
Доигралась! Ну и вопросы ты придумала =) Очень кельтские, и очень меня разоблачающие!

1. Самый близкий тебе по духу исторический период и страна
Ну сейчас я развернусь!...
Варианта, если играть по крупному, два. Первый: Средневековье, 15 век. Англия. Пропуская Генрихов, эпоха правления Эдуарда IV или Ричарда III. Второй: эпоха декаданса и символизма. Франция. Богема Монмартра и художники Монпарнаса, бульвары Распай и Вавен, кафе Ротонда - и полные ладони любви...
Выходя за рамки реальности, отправьте меня в Ирландию времен легендарной Тары и воинов-уладов Красной Ветви :) А вообще, единственная страна, куда я приехала и захотела остаться, потому что было ощущение, что я тут всю жизнь живу - это Чехия.

2. Твои любимые запахи, раз пошла о том речь=)
У Гарсиа Лорки в "Амарго" есть ремарка: "Ночь пахнет как столетнее вино". Так пахнут ночи на юге: розами, горячими листьями, лещиной, морской солью, от которой кружится голова, сухой корой кедров и олеандров. Сумасводящий запах. В нем очень много всего... Очень много страсти и опасности. Есть запахи Эхалая: звезды там пахнут анисом, энильриорей пахнет илангом. Люблю запах снега и зимы, сосен, и вот так еще иногда пахнет ранней весной - не знаю, как сказать, чем именно. Флердоранжа. Ванили. Кофе. И вот еще как пахнет в сырых подвалах каких-нибудь средневековых зданий - влагой и плющом. Люблю когда руки пахнут табачным дымом)

3. Ты бы хотела отправиться в пешее путешествие? Если да, то куда?
Я бы весь мир пешком обошла)

4. Ты хранишь свои рисунки? И помнишь ли первый?)
Храню... Наверное. Раздариваю (абсолютно интуитивно). Храню, но почему-то в квартирах друзей частями) Теряю. Могу сказать, что один из самых счастливых моментов в жизни, это когда что-то пастелью дорисуешь, довольный идешь мыть руки и в зеркале видишь, что ты весь измазан ей, что все щеки почему-то синие, на шее - черное пятно, на брови - малиновое, и вся одежда в пудре цветной и крошке пастельной... Мне от этого вида как-то весело и светло становится. Первый не помню) Может этот.


5. Какое ты дерево?
Ооо..... Вообще то мне всегда казалось, что сосна. Не знаю почему. Или ива. Одно из двух. Но я все время меняюсь, и дерево тоже, наверное, меняется. А сосны просто приятно обнимать)

@темы: Королева в своем замке

00:00 

Легенда о Киаране и Звендолей.

На воскресение приснился мне сон. Сон, пришедший, как кажется, из далеких-далеких земель. Сон - легенда неземного края, одно из тех старинных преданий, которые живут в памяти гораздо дольше, чем это может охватить человеческое воображение, и которые принято рассказывать зимними темными ночами, сидя у костра. Состояние порога, пожалуй, самое важное из всех известных мне. На стыке времен года принято загадывать желания. На кромке моря на ирландских поэтов снисходило прозрение, на границе леса молодой король встречал свою сиду, а между днем и ночью - герой находил смерть. Вот потому-то, на границе осени и зимы, я и рассказываю легенду неизвестной мне земли, пришедшую во сне. А может, это одно из преданий Эхалая?

...В некоем королевстве жил молодой королевич. И был он влюблён в простую девушку, жившую в деревне, которая располагалась у подножия скалы. На той скале, крутой и с острыми уступами, поросшей утесником и вереском, стоял королевский замок. Каждый день королевич и девушка (а во сне я испытывала именно ее чувства) встречались в лесу, на высоком пригорке, окруженном соснами. Лес из лиственных и хвойных деревьев мерцал в золотой солнечной дымке, и руки девушки нежно обнимали шею возлюбленного.
Но про их встречи узнал Король-Отец. Поступок королевича был расценен как предательство, и, по древнему обычаю, отец имел право его убить... Я помню тот момент, когда узнала, что он мертв. Я не знаю, как описать это...
Я много кого хороню в своих снах. Обычно это низкая шакалья расплата за войны, которые мы ведем. Но тут не было войны. Тут было иное. Я и его похоронила. Ни один человек мне не сочувствовал. Глубина скорби была такова, что она просто обернулась вокруг самой себя, как ороборо, и не стало никакой скорби. Так, мы кричим, когда больно. Когда же боль переходит все мыслимые границы - мы прячем себя в молчании. В молчании, более тяжелом, чем купол неба.
Она спрятала себя в немоте.
У девушки той была мать. На самом деле эта женщина была той моей матерью, которая наяву, и, как и моя настоящая мама, она принялась как ни в чем не бывало, как будто я и не пережила ничего страшного, ничего такого, из-за чего можно было бы сойти с ума, говорить мне про замужество, про то, какая жизнь пойдет дальше, и какое будет у нас хозяйство.
Она не слушала. Она спрятала себя в глухоте и молчании. Однажды вечером она просто пришла и умерла на его могиле.

А потом они переродились вновь. И снова встречались на том же пригорке, поросшем высокими сонными травами, к которому вела узкая тропинка из желтой глины, и у нее снова была светло-голубая юбка с передником и тонкие белые руки, а у него - плащ из коричневой замши и темные волосы.
И на этот раз, Король-Отец не мог убить своего сына. Ибо прошло время, и законы, и обычаи изменились. И все же, неизменным было то, что младший потомок княжьего рода, который носил имена определенного дома, в чьих жилах текла королевская кровь, и чьи ладони по родовой памяти помнили великие битвы, неизменно, неискажаемо - не мог обнимать этими ладонями простую женщину.
И его отец отрубил ему обе руки. У плечевого сустава.
Но он пришел. Он все равно пришел на тот самый пригорок, и вечерний ветер все так же развевал его волосы и широкий плащ, который обрывался на плечах. Она увидела это. Она ничего не сказала.
Ночью она отрубила себе обе руки. У плечевого сустава.
И на следующий вечер пришла к нему в лес на пригорок. Светило солнце сквозь густую крону. Она подошла к нему и, улыбнувшись, положила ему голову на плечо. Потому что никак иначе обнять его она уже не могла. И он сделал то же самое.
И подобно тому, как у животных, нужные им органы развиваются, а ненужные отмирают, превращаясь в атавизмы и рудименты, их шеи вытянулись, как у драконов, или у птиц, таким образом, что они могли обвивать свою шею вокруг шеи другого.
Так они и остались стоять в лесу, склонив друг к другу голову. И улыбаясь. А вокруг них лес жил свой собственной жизнью, полной пения птиц и ослепительного солнечного света.

P.S. Мне кажется, что это миф какой-то неведомой страны о появлении птиц, наподобие лебедей. Мне кажется, что Киаран и Звена были первыми лебедьми.
На самом деле, для любви не нужны руки. И слова не нужны. Особенно слова. Для любви нужно только одно.
Любовь.

@темы: Völuspá, El canto quiere ser luz..., Cōdex Rēgius

Rosarium silentii

главная