Прочитайте, как обстоят дела у сайта Дневников и как вы можете помочь!
×
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
23:12 

Диптих.

Не неволь своими словами.
Не неволь мои вопли и пальцы.
Пляска пальцев на плоских струнах
Полнит в масляном небе луны.
Журавлей я с руки кормила...
Жаром ночи и дни палила.
Пальцы накрой черным и белым,
Вокруг лба - побеги омелы.
Не неволь мне боль. И губы
Мои не трогай - пляскою пальцев.
Я не знаю, что вернее погубит -
Шаг назад или шаг навстречу...

* * *
Полыньи, полные полыни.
Ай, горечь на горных гранях.
Враг выстрелил.
А он бы не был -
Таким вольным и волооким.
Искру высеку - высок берег
Берегу березовым соком.
Выстрелы - волною высокой,
А в шатрах шелестит ветер.
Волоокий вор, волк-ворог.
Вечно голоден, как в рост - Месяц.
Выстрел взвился по-над полями.
Полыньи, полные полыни.

 

19:16 

Мозайка.

Мне сделали невероятный подарок на Сочельник. Не знаю даже, откуда взялись деньги. Видимо, если чему-то должно произойти - то никакая сила уже не в силах этому помешать. Сколько раз я договаривалась с продавцами, списывалась с производителями, ждала...И ничего. А тут... Стоило пойти на Йоль шептаться с вьюгой и волнами, услышать в ночи среди воя ветра голос: "Может мы ее все-таки купим,а?" И все случилось само. И сам нашелся сайт, и стипендия пришла вовремя, и мне быстро ответили, и я быстро все оформила. Безболезненно и красиво. Если так пойдет и дальше, через 9 недель она приедет в мой дом)

Я давно не помню такой сказочно-снежной зимы. Не помню, когда на мой день рождения в последний раз были сугробы. Вышла сегодня покурить во дворик филфака, а на улице, сверкая, падали снежинки, а сирень и розовые кусты замело по самые верхушки!.. Как будто находишься в волшебной стране, среди снежных гор.
А вечером я пошла как всегда качаться на качелях, и мои качели тоже замело) Зато на улице кроме меня и моих снежных соколов вообще никого не было. И качели раскачивал ветер, и намело полные волосы снега) И вот... ну как-будто меня вернули в детство. Ночь-фонари-метель-сугробы по колено. Ощущение зимнего дикого колдовства... И вообще одна - с братом-ветром.
Я с трудом верю в то, что случилось. Но, наверное, чудеса и вправду бывают.

18:20 

Я рисовала его маслом на ветких
Холстах.
На пляшущих ветках -
Лезвием.
Языком по краю стакана.
Кровью, хлещущей через рану.
Мелом на стенах домов.
Мелодией
Струнно-смычковых. И странно стройным
Его рисовала на синей бумаге
Карандашом с золотым отливом.
Ветка маслины. Венец оливы.
Ветер вплетался в мои песни,
Как в пряди волос - стебли.
Как пряди волос - в косы.
Косой по огню, по углям ходила,
Первоцветом пламя косила,
Складывала в корзины
Языки огня - как колосья.
Колотилось сердце, колотилось -
Колесом в калину укатилось.
Кроме
Крови
Ничего не свяжет.
Я рисовала помадой на стеклах.
Лепестками - на мостовых.
Сто клятв дала сотне прибоев.
Боем играла на струнно-щипковых.
Страх страже, увы, не вымести.
Вымостить все дороги - зорями.
Выместить свою страсть над волнами.
И туманами сумасшедшими
Рисовать его над скалами.
Сколот вечер с земли насиженной.
Что мной движет -
Того не знает он.
Взгляд его быстро проник внутрь.
Глубоко, точно масло в кожу -
Ни следа не оставив коже,
Только запах -
На сон похожий.

@темы: El canto quiere ser luz...

21:07 

Приходит вечер с луной
Прирученной,
На поводке.
Свеча на мои скулы
Кладет свечение и тени.
- С такого лица, как у вас, Миледи,
Можно писать Богородицу.
- А я боюсь мужчин чужой крови.
Не смогла бы работать натурщицей.
Осунувшись от непогоды,
Ночь стелит зиму без запаха.
Я вшила в запястья иланг,
И воткнула иголку в мгновение.
- Миледи, на старых гравюрах,
Вы сидели бы в лодке у тиса.
- Окуная пустые ладони
В ледяную пыль водопада...

@темы: El canto quiere ser luz...

20:54 

Ты никогда не дашь мне взять твое имя.
Сжать его в ладонях до треска -
Рассыпать ледяной крошкой.
Можно
Я буду звать тебя просто, без имени?
А может быть, просто не буду звать.
В мире, где ходят совы и овцы.
Печалей ловцы
Играют на тучах
Из шерсти овцы.
Зачем.
К чему?
На веревке -
Ловцы снов необычно ловкие.
Смешение разных кровей в сосуде
Или
Одна кровь, разлитая в разные чаши?
Кубки, полные вина из смородины.
Дорога, вымощенная картами колоды
С рубашками незримых узоров,
Которые видят лишь мельком -
Воры
Сердец
И еще - слепые.
И духи.
Я вижу.
И ты видишь.
Узоры на карточной пыли.

@темы: El canto quiere ser luz...

21:05 

Мне посвятили рассказ :ura: :jump3: :ura:
Мне и моей написанной в Праге песне. Я сидела и писала ее на подоконнике гостиницы. И там все трое суток шел дождь. Marcus, какой же ты классный!:super:

18.12.2009 в 04:17
Пишет Marcus Tyrone:

Сумасшедшее. Пражское.
Госпожа Поликсена из рода Брживоев пробудила и свела с ума юного рыцаря Индржиха. Теперь он не знает, где находится, и кто его окружает, смутно помнит, что за век на дворе и в глубине души уверен, что пятнадцатый. Лес поздней осени, серые пустоши, вечерняя дорога, усталый вороной конь — это всё о том же. И стройные высокие своды тёмного замка, и стрельчатые окна замка, имени которого я не помню.
Прага ночная, чёрная Влтава катит тяжёлые воды под Карловым мостом, камни мостовых пульсируют кровью.
"Цвет стали и крови впитала река..."
Теперь я тоже буду бредить башней Далиборка, даже не видя ещё никаких чётких очертаний.
Последние месяцы так богаты проснувшейся живой кровью и пульсирующей памятью, что жизнь повседневная часто кажется сном. Молодой Индржих чувствует это сейчас с отчаянной яркостью и силой.

URL записи

@темы: леди Поликсена распускает косы

22:26 

Долгожданный пост.

Вот, собственно, дитя наших бесед тысячи и одной бессонной ночи, сестра))

...В мою бытность в около-ролевых кругах, меня всегда удивлял один вопрос в FAQах фактически всех реконструкторских клубов. Примерно такой: "Если я девочка, что мне нужно сделать, чтобы тоже участвовать в тренировках и размахивать мечом наряду с парнями?" Еще больше меня удивляло и продолжает удивлять, когда такая вот фея, добившись-таки права ходить на трены и приобретя катану, с почти оскорбленным и недовольным видом начинает давать парням советы. "Эй! Ты как меч то держишь? Совсем с ума сошел? Я тебе сейчас покажу, как правильно!" "А ну держи спину прямо!" "Кто ж так отражает удар то?! Вот как надо!". На подобные выпады даже мне, в общем-то не шовинистке, хочется сказать: "Слушай, его руки меч держали в такие незапамятные времена, когда твоя прабабка по родовой памяти нитку сучила... Милая, куда ж ты лезешь?" 0_о Или, в особо клинических случаях: "Когда мужики говорят, бабы молчат!"
Мало того, что девочки со стороны выглядят просто глупо (ну вот как если бы мне друг стал советовать, как лучше варить ириски :) ), так еще не доступны моему уму руководящие ими мотивы! Зачем? Откуда такая тяга к оружию? Нет, холодное оружие мы все любим. Я у мечей могу прооблизываться не один час, потому что помимо способности убивать, в них есть много такой неподдающейся описанию красоты, дикой и архаичной, которая меня сводит с ума. Я бы с удовольствием купила особо красивый ятаган и смотрела бы на него вечерами. В языках костра. Но я не уверена, что смогу его ловко поднять. И замахнуться. И не стыжусь, в общем-то.
Понимаю, что мир перевернулся с ног на голову, но ведь во всех древних сагах прописано черным по белому: За мужчиной - смерть, за женщиной - жизнь. Смешение созидательного и разрушительного начал. Господи, инь и ян наконец! И я не могу, мне трудно жить с мире, где это разделение стерто, я тут задыхаюсь. Мне не понятны все эти независимые женщины, которые как-то подзабыли со времен Тристана и Изольды, что сила Королевы в ее слабости. Что слово сильнее оружия (во всех смыслах). Что надо знать, где мы наравне, а где нет.
читать дальше

@темы: леди Поликсена распускает косы

22:02 

Полнолуние...

...плохо на меня действует. Первое полнолуние зимы. Я задумалась, почему так болезненно его переживаю и схожу с ума. И поняла, что на самом деле осень была такая кровавая, такая кровоточивая и кровоточащая...что странно, как я ее вообще пережила. Вы ведь знаете.
А я знаю, какая эта осень была для ВАС. Как перерождался Сашка (Маркус?). И Марго. И сколько мы при этом потеряли крови. Черт, ведь я же сама убила свое отражение в зеркале, просто отрубив старую жизнь, старые привычки, старых знакомых. Все. Все сожгла. Кровь и огонь. И потому первое полнолуние зимы - Красное. И потому нам снятся на него такие сны. Сашка, понимаешь?...
"Все, что казалось Поликсене прекрасным, манило и волновало ее... - выражалось одним словом, которое беспрестанно звучало в душе, сливаясь с ударами сердца, как бывает в тревожном сне перед пробуждением: кровь... кровь... кровь...."
Нашла такую картинку. Девочка жутко на меня похожа со спины и прической. Процесс еще более похож. У меня даже платье такое есть 0_о

И еще в кровавую тему. Называется "Этне (заметили, что она бабочка? Это точно я))) режет "тоньку" )) Боже, так охота кого-нибудь убить.

@темы: леди Поликсена распускает косы

00:27 

Акамие.

Пустыня. И в звездной юбке
Ночь понеслась по кругу.
Скажи, одинокий друг мой,
Куда ты глядишь с испугом?
В шатрах гобеленов пестрых
Из мокрых волос богини
Лишь ветер, пьяняще-острый,
Проливший в меня твое имя,
Впустивший меня в твое имя.
Куда ты бредешь отныне?
Бери же меня с собою,
А взяв мою тень с собою,
Не встретишь в пустыне мрака.
В расшитой алмазной юбке
Четыре кинжала - шпаги.
Скажи, став виденьем зыбким,
В каких мирах твое тело
Танцует в огне отваги
Под звоном дамасской стали?
Его я забрать хотела,
В ту ночь, где меня не звали
Нирмала.
Лишь в безымянном
Сбываются эти ночи.
Тебя покрещу ногами,
Вплетя масла в позвоночник.
читать дальше

@темы: El canto quiere ser luz...

00:00 

Легенда о Киаране и Звендолей.

На воскресение приснился мне сон. Сон, пришедший, как кажется, из далеких-далеких земель. Сон - легенда неземного края, одно из тех старинных преданий, которые живут в памяти гораздо дольше, чем это может охватить человеческое воображение, и которые принято рассказывать зимними темными ночами, сидя у костра. Состояние порога, пожалуй, самое важное из всех известных мне. На стыке времен года принято загадывать желания. На кромке моря на ирландских поэтов снисходило прозрение, на границе леса молодой король встречал свою сиду, а между днем и ночью - герой находил смерть. Вот потому-то, на границе осени и зимы, я и рассказываю легенду неизвестной мне земли, пришедшую во сне. А может, это одно из преданий Эхалая?

...В некоем королевстве жил молодой королевич. И был он влюблён в простую девушку, жившую в деревне, которая располагалась у подножия скалы. На той скале, крутой и с острыми уступами, поросшей утесником и вереском, стоял королевский замок. Каждый день королевич и девушка (а во сне я испытывала именно ее чувства) встречались в лесу, на высоком пригорке, окруженном соснами. Лес из лиственных и хвойных деревьев мерцал в золотой солнечной дымке, и руки девушки нежно обнимали шею возлюбленного.
Но про их встречи узнал Король-Отец. Поступок королевича был расценен как предательство, и, по древнему обычаю, отец имел право его убить... Я помню тот момент, когда узнала, что он мертв. Я не знаю, как описать это...
Я много кого хороню в своих снах. Обычно это низкая шакалья расплата за войны, которые мы ведем. Но тут не было войны. Тут было иное. Я и его похоронила. Ни один человек мне не сочувствовал. Глубина скорби была такова, что она просто обернулась вокруг самой себя, как ороборо, и не стало никакой скорби. Так, мы кричим, когда больно. Когда же боль переходит все мыслимые границы - мы прячем себя в молчании. В молчании, более тяжелом, чем купол неба.
Она спрятала себя в немоте.
У девушки той была мать. На самом деле эта женщина была той моей матерью, которая наяву, и, как и моя настоящая мама, она принялась как ни в чем не бывало, как будто я и не пережила ничего страшного, ничего такого, из-за чего можно было бы сойти с ума, говорить мне про замужество, про то, какая жизнь пойдет дальше, и какое будет у нас хозяйство.
Она не слушала. Она спрятала себя в глухоте и молчании. Однажды вечером она просто пришла и умерла на его могиле.

А потом они переродились вновь. И снова встречались на том же пригорке, поросшем высокими сонными травами, к которому вела узкая тропинка из желтой глины, и у нее снова была светло-голубая юбка с передником и тонкие белые руки, а у него - плащ из коричневой замши и темные волосы.
И на этот раз, Король-Отец не мог убить своего сына. Ибо прошло время, и законы, и обычаи изменились. И все же, неизменным было то, что младший потомок княжьего рода, который носил имена определенного дома, в чьих жилах текла королевская кровь, и чьи ладони по родовой памяти помнили великие битвы, неизменно, неискажаемо - не мог обнимать этими ладонями простую женщину.
И его отец отрубил ему обе руки. У плечевого сустава.
Но он пришел. Он все равно пришел на тот самый пригорок, и вечерний ветер все так же развевал его волосы и широкий плащ, который обрывался на плечах. Она увидела это. Она ничего не сказала.
Ночью она отрубила себе обе руки. У плечевого сустава.
И на следующий вечер пришла к нему в лес на пригорок. Светило солнце сквозь густую крону. Она подошла к нему и, улыбнувшись, положила ему голову на плечо. Потому что никак иначе обнять его она уже не могла. И он сделал то же самое.
И подобно тому, как у животных, нужные им органы развиваются, а ненужные отмирают, превращаясь в атавизмы и рудименты, их шеи вытянулись, как у драконов, или у птиц, таким образом, что они могли обвивать свою шею вокруг шеи другого.
Так они и остались стоять в лесу, склонив друг к другу голову. И улыбаясь. А вокруг них лес жил свой собственной жизнью, полной пения птиц и ослепительного солнечного света.

P.S. Мне кажется, что это миф какой-то неведомой страны о появлении птиц, наподобие лебедей. Мне кажется, что Киаран и Звена были первыми лебедьми.
На самом деле, для любви не нужны руки. И слова не нужны. Особенно слова. Для любви нужно только одно.
Любовь.

@темы: Völuspá, El canto quiere ser luz..., Cōdex Rēgius

01:17 

Тут то вся моя поднаготная и открылась!...

От Aine Ainfean.
Доигралась! Ну и вопросы ты придумала =) Очень кельтские, и очень меня разоблачающие!

1. Самый близкий тебе по духу исторический период и страна
Ну сейчас я развернусь!...
Варианта, если играть по крупному, два. Первый: Средневековье, 15 век. Англия. Пропуская Генрихов, эпоха правления Эдуарда IV или Ричарда III. Второй: эпоха декаданса и символизма. Франция. Богема Монмартра и художники Монпарнаса, бульвары Распай и Вавен, кафе Ротонда - и полные ладони любви...
Выходя за рамки реальности, отправьте меня в Ирландию времен легендарной Тары и воинов-уладов Красной Ветви :) А вообще, единственная страна, куда я приехала и захотела остаться, потому что было ощущение, что я тут всю жизнь живу - это Чехия.

2. Твои любимые запахи, раз пошла о том речь=)
У Гарсиа Лорки в "Амарго" есть ремарка: "Ночь пахнет как столетнее вино". Так пахнут ночи на юге: розами, горячими листьями, лещиной, морской солью, от которой кружится голова, сухой корой кедров и олеандров. Сумасводящий запах. В нем очень много всего... Очень много страсти и опасности. Есть запахи Эхалая: звезды там пахнут анисом, энильриорей пахнет илангом. Люблю запах снега и зимы, сосен, и вот так еще иногда пахнет ранней весной - не знаю, как сказать, чем именно. Флердоранжа. Ванили. Кофе. И вот еще как пахнет в сырых подвалах каких-нибудь средневековых зданий - влагой и плющом. Люблю когда руки пахнут табачным дымом)

3. Ты бы хотела отправиться в пешее путешествие? Если да, то куда?
Я бы весь мир пешком обошла)

4. Ты хранишь свои рисунки? И помнишь ли первый?)
Храню... Наверное. Раздариваю (абсолютно интуитивно). Храню, но почему-то в квартирах друзей частями) Теряю. Могу сказать, что один из самых счастливых моментов в жизни, это когда что-то пастелью дорисуешь, довольный идешь мыть руки и в зеркале видишь, что ты весь измазан ей, что все щеки почему-то синие, на шее - черное пятно, на брови - малиновое, и вся одежда в пудре цветной и крошке пастельной... Мне от этого вида как-то весело и светло становится. Первый не помню) Может этот.


5. Какое ты дерево?
Ооо..... Вообще то мне всегда казалось, что сосна. Не знаю почему. Или ива. Одно из двух. Но я все время меняюсь, и дерево тоже, наверное, меняется. А сосны просто приятно обнимать)

@темы: Королева в своем замке

00:57 

Les beaux chevaliers (ужасно долгий пост).

Наслушавшись всяких скрипок-арф и песней Тол Мириам, я окунулась с головой в эпоху рыцарства, наполнилась неведомой нежностью, вспомнила всех своих горемычных лже-рыцарей с их псевдо-воинско-поэзией (от которых заслужила только прозвище la Belle Dame sans merci, ну да ладно, я не против, сами виноваты)), и с позиций этой самой Дамы весь вечер благоволила своим фаворитным истинным рыцарям из "Смерти Артура". В общем, не могу нарадоваться на них до сих пор - до чего хороши!
Во-первых, любимейший мой Сэр Ланселот, стоящий в рамочке у кровати ;), гравюра Обри Бердслея. Тут Он в Гиблой Часовне...

Тут вот, сэр Борч, сэр Гэлахад и сэр Парцифаль причащаются от Грааля, работа Д.Г. Россетти (Ланселот Прекрасный, как знаем, увы, до Грааля не дошел. Из-за грешной любви к Королеве Гвиневре. Ну и молодец! Кому он нужен, Грааль этот! Иное дело - покои Королевы... ;)

Вот второй мой любимый рыцарь. Сэр Гэлахад. Д.Ф. Уоттс

Я думаю, что это Св. Георгий. Но картина Берн-Джонса хороша...

Что касается Прекрасной Безжалостной Дамы, то, сказать по правде, она не всегда такова :) Если быть по отношению к ней доблестным и благородным (ну или хотя бы просто выйти лицом!)), то она может быть очень даже нежной... Так что - в тему Дамы.
Вот несколько вариантов Belle Dame sans merci:
Ф.Б. Дикси.

Хьюз

Т. Дж. Купер

Самая лучшая, на мой взгляд, Уотерхауза. У меня когда-то были такие же волосы :(, пока ведьмаки не сглазили. (Ну ничего! Мы себя еще покажем!) Волосы, растите, давайте, родные, смелее! ;))

Еще, вообще, кстати, можно Даму спасти. От тех же ведьмаков! (Картина тоже Дикси)

...и тогда она с удовольствием вышьет Вам боевое знамя...

...проводит на борьбу с сарацинами в Палестину, обведя Вашу тень, как символ того, что рыцарь то может бродить, где угодно, но вообще - он всегда с ней...

...и даже посвятит в рыцари! (ну так как Вы уже рыцарь, то переведет хотя бы на более продвинутый уровень!)


...наикрутейшие рыцари просто получают Валькирию :) В вечное пользование.

...да и вообще - любая девушка у ваших ног!

Наконец, нельзя забывать, что мой новый девиз Make love not War, потому, в общем то, предлагается распить зелья любовного...

...ну там для порядка покуртуазничать, повыпендриваться... на арфе поиграть...

...и, собственно, чего лямку то тянуть!!!



Занавес. Все враги лежат, поверженные, а ведьмаки могут идти курить в сторонку! Волосы то, между прочим, растут!

@темы: леди Поликсена распускает косы, Средневековье

23:47 

* * *
Сентябрь. Карлов мост. Шуршание тафты коричнево-бронзового цвета. Рукава закатаны до локтя - в мягких складках - белое кружево, по которому стекают отблески света. Желтые и красные листья в моих руках, с увядшей черноватой кромкой - и золотой закат над Влтавой.
- Вам... холодно?
- Мне - пусто.
...
Золотая рябь на реке, закатные лучи, раздробленные стеклами окон на искры. Металлические рамы особняков - и звон колокола с церкви.
14 век. Мои ладони холодные - и горячие блики на шее. Волосы, пахнущие корицей. Мои ночи, пахнущие анисом и дымом. Скрипка. Стоны и вой скрипки.
- Никто не знает глубины моего одиночества. Никто так глубоко не погружался в одиночество. Мои ключицы - кострецы - лопатки - как крюки, на которых распята укутывающая меня темнота.
Темнеет. Город исчезает, словно стираемый тьмой. Влтаву заволакивают и скрывают от глаз посторонних туманы. Ничего не осталось. Никого. Ничего нет. Только я - и моя ночь. Мои ночи пахнут ванилью и сандалом. И если я закричу, то, никто не услышит. Потому что такие ночи не принадлежат никому, и такие женщины не принадлежат никому. Сквозь острый изгиб остывающей реки, повторяющей очертания гибкого тела - звук. Скрипка.
- Вам... холодно?
- Мне - как и должно быть...

@темы: Völuspá, Cōdex Rēgius, Средневековье, туманы

00:21 

Вальпургиева ночь.

Есть такой писатель Густав Майринк. Есть у него такой мистическо-пражский роман "Вальпургиева ночь", который я люблю так страстно, что иногда просто зацеловываю странички (со мной такое случается... обычно я целую всякие учебники древнеирландского и сборники ирландских саг). Читать рекомендую всем и залпом, благо, роман небольшой. Синопсис таков: живет в Праге нищий 19-летний студент-скрипач Оттокар. И есть у него любовница Поликсена (та еще колдунья, хе, люблю ее, и имя крутое...)). Знакомятся они при таинственных обстоятельствах в церкви (при каких - читаем книгу)), и так же таинственно продолжают встречаться. Они никогда не назначают свиданий, а случай просто сталкивает их, когда надо... Страсти кипят такие, что я, пока читала, перегрызла все подушки и переныла до изнеможения (согласна, я чересчур эмоциональный шизик). Война, фантомы, химеры и реки крови в романе тоже имеются - все как надо.
И вот из этого романа и растут ноги моего стиха. А еще - из двух ноябрьских дней, проведенных в Праге. А жили мы тогда рядом с бледным и призрачным собором Св. Людмилы. А в Далиборке у Поликсены и Оттокара были свидания. И там Оттокар рассказывал ей легенду о рыцаре, который 3 дня проходил с колом, воткнутым в тело, т.к. не мог умереть без исповеди... А еще - я очень люблю витражи собора Св. Витта...0_о
И еще, Маргарита, ты меня просила это выложить!... Ага! А вспомни , что с нами было, пока мы сегодня этот стих читали!

И последнее "еще". Стих дуркует под древнеирландскую поэзию, где рифмуется последнее слово с первым словом следующей строки. И то не всегда.

Valpurgis Nacht.

Мы у храма Святой Людмилы,
Милый... Вечер - укус под шею.
Веет ветер с порогов Влтавы.
Правы те, кто разрезал ветер.
Сетью ранил мне грудь и плечи.
- В сече пал, Поликсена, рыцарь...
Птицы сна на моих коленях.
Тенью вопля - моё слово.

читать дальше

@темы: El canto quiere ser luz..., Völuspá

13:08 

Королева.

К предыдущему посту есть еще и внушение от Эноэта. Вот что он сказал. И я записала. Чтобы запомнить. Мне необходимо запомнить.

Если глуха Королева и слеп Король,
Она замахнется мечом - и он ей мечом ответит.
Еще глупей Королеву сделает лютая боль,
И гнев застит взор Короля черно-красной сетью.

Привыкла Королева, что видят в ней только огонь,
Содрав с себя заживо кожу, кровоточит светом.
Привык ожидать подвоха от всех Король:
Гонцов отослал обратно, не дав ответа.

Клади, Королева, меч, он не свяжет Луны.
И в горн перестань трубить, собирая войско.
Ты не в бою - ты играешь пьесу на струнных,
И струны рвутся - когда ты бьешь слишком резко.

Тебе подпевает флейта и ластит скрипка,
Которую ты не слышишь за звоном стали.
А звона то вовсе нет! То глухой ошибка...
Что долго вела коня, да не там искала.

Огонь серебром горит под распевы арфы.
В нем эльфы танцуют и искры летят мотыльками,
Садясь в твои косы, укрытые шелковым шарфом,
На белые руки, сжимавшие шпагу веками.

На тот огонь
Придет Король
С купиной в руке
В золотом костре.

Обольет вином, зерном с мельницы.
И Луна его Солцем согреется.

@темы: El canto quiere ser luz...

12:57 

Пьеса для серебряной арфы.

Я очень долго думала, что веду некую битву. Что я верхом, и доспехи мои тяжелы, и острие клинка моего окровавлено. Что мне нужно перебить врагов, спасти любимых и, если надо, умереть в Пеленорской битве, добив последнего назгула и не дождавшись спасительного настоя из Королевского Листа.
Но сегодня утром оказалось, что ничего подобного. Эноэт очень подробно мне все разъяснил, пока я разжигала руками костер серебряного пламени, сидя на полу в нашем Замке.
На самом деле, я не бой веду, никакого оружия у меня нет. "Все намного сложнее - ты играешь музыкальную пьесу. Махать мечом и дубиной может любой дурак, крестьянин-наемник, а сыграть на арфе - только профессиональный музыкант и умелец. Потому-то тебе и приходится труднее, чем в бою. Но беда в том, что ты, играя на арфе, думаешь, что ты в битве - и от этого делаешь движения резкие, словно мечом орудуешь, а на самом деле - рвешь струны... Ярость воина сейчас не поможет.. Ты играешь пьесу - тебе нужно хладнокровие, точность удара по струне, ум, слух, внимание, сосредоточенность". И Эноэт сказал "С тобой постоянно Даэрон и Анориэль. Но это не твои братья по битве. Это твой оркестр. Твои аккомпаниаторы. А ты орешь боевые кличи - и их не слышишь... И оттого все твои проблемы - ты не сыграна с хранителями, вы не в унисон играете. А надо просто разжечь огонь и ждать. И хранить наш серебряный Костер Эхалая". И тут к нотам арфы приплелись звуки флейты Анориэля и Даэроновой скрипки...И я слушала музыку - флейта-арфа-скрипка... И они очень красиво играли. И искры от серебряного костра превращались в бабочек и садились мне в волосы. И я успокоилась. Совершенно успокоилась. Это действительно не битва. Это музыкальная пьеса. А если орудовать арфой как мечом, то скоро ее просто сломаешь. И если не слышать своих же музыкантов - то музыки не получится. Сыграешь с ними в разных тональностях...

В общем, Этне-Эовин с облегчением снимает доспехи, перевязывает тело, на котором живого места нет, бинтами, и, уже осознанно, начинает играть пьесу. Нежно. Doucement. Не рвя струны с бешенством безумного берсерка, который думает, что у него в руке шпага.

П.С. Да, без Сашки и Массиана, я бы так ничего и не услышала... Спасибо. И извините за некоторые мои клины... 0_о Люблю вас бесконечно, родные.

22:59 

Жану и Симону.

Здравствуй, Жан. Это пишет Жанна.
У меня все прекрасно - только ноет под левой грудью.
На самом деле, это не так уж важно...
Там немного...это... Ну, в общем, шрам от пули.
Наши опять вчера устроили перестрелку.
А я была вообще без заряда.
Ну и один из той шайки, мелкий,
Выстрелил.
Не столько пулей - как взглядом.
Один из ихних, молодой, голова - ветер.
Он выстрелил - и убежал. (Чума на такого труса!)
Жак на спине тащил меня до Монпарнаса,
Посмейся - жуть, как он выволок такую обузу).
Наши то пулю достали, конечно.
Пара стаканов портвейна - и я как новенькая! Зараза..
Нет. Ну - тянет немного предплечье...
Хотя мальчишка стрелял вслепую - немного промазал.
Только не ясно, что делать со взглядом.
Пулю достали, а взгляд в ране - не вычещен.
Ну и Дьявол с ним! Парню просто свезло!
Первый раз с револьвером - и сразу такая добыча...
Как ты? Напиши мне лучше.
Ветра плетут кружева на вашей с Симоном мансарде?
Я тут курю какой-то гадкий табак, зато каблуки красиво стучат по асфальту.
Передавай Симону привет - я стала чуть-чуть леопардом.
Аста ла виста! Я скоро к вам. Не убирайте постели.
На ваших карнизах воркуют голубки, пока я бренчу на гитаре...
Париж как никогда хорош в такой ливень, правда?
В общем, я помню все. О... Я действительно знаю.

@темы: туманы, Woodstock games, El canto quiere ser luz...

15:26 

Набор "Торквемада". (На правах рекламы).

По совету вот этого замечательного существа - Александр Ангел - мы решили поставить на широкую ногу производство пока что штучного и эксклюзивного товара под названием "Набор "Торквемада".

Набор выпускается в двух вариантах. В полной комплектации (далее ПТ - "Полная Торквемада") и в более бюджетном варианте (далее МТ - "Мини-Торквемада").

Описание товара:

I. В МТ входит: а) костер переносной, работает от зажигалки; б) тиски небольшие; в) испанский сапог карманный; г) Библия изд. "покет бук"; д) плащ черный инквизиторский из полиэтилена, в сложенном состоянии 10 на 10 см.
Набор позволяет бороться с небольшим, но вредным врагом и может быть использован для следующих целей:
- вернуть долг, взятый несколько недель (месяцев) назад
- припугнуть неприятного товарища
- заставить несколько понервничать ведьму-разлучницу (специально для девушек)
- под пыткой выведать небольшую, но страшную тайну.

Дальнейшие цели и способы воздействия - оставляем на ваше усмотрение.

II. Набор ПТ представляет из себя МТ, дополненный некоторыми артикулами, позволяющими избавиться от более неприятного и досадливого врага. Например, от Желудя, от Родича Туфельки (тип Простейшие, отряд Ресничные) и от прочих еретиков.
Помимо основных наименований, представленных в МТ (см. выше), в ПТ входит: а) собственно, зажигалка, для поджигания костра; б) сушеная полынь и рябина, для борьбы с оборотнями и русалками (товар расфасован в шелковые мешочки "саше", производство Франция); в) крест мощный, тисовый, на серебряной цепочке; г) четки (каждая бусина - 1,5 см в диаметре); г) взгляд грозный дьявольско-инквизиторский (достигается путем приклеивания входящих в набор Бровей Грозных и специальных линз).

Цена договорная.
Парнеры по бизнесу - приветствуются.
Ждем ваших предложений.

И да пребудет с вами Господь!

@темы: страна Кокань

17:58 

Катарсис.

Вчера мне посчастливилось таки в первый раз в жизни зайти в католическую церковь Св. Екатерины. Запах ладана в ней был густой, как смола в лесу, а воздух - прозрачный. И поскольку, волшебным образом, сидевшие в церкви люди вскоре разошлись, а я при входе пообещала сыграть что-нибудь, если церковь опустеет, то ничего мне не оставалось, как сесть на скамейку в центре храма и начать играть на гитаре. Сидишь вот так себе в храме, весь снегом с улицы присыпанный,- и ледяными пальцами тихо-тихо играешь... Свечи мерцают, струны звенят очень чисто, из-за хорошей акустики церкви - музыка под купол улетает, там завивается и куда-то выше уходит через своды церкви.
И вот в такие моменты просветления становится так одиноко, что слышишь, как минуты осыпаются... Наверное, если бродячий менестрель играет на улицах и в храмах, то ему все равно хочется, чтобы кто-то его после этого взял за руку. Чтобы этот красивый момент в еще чьих-то глазах отражался...
Короче, "слишком много любви" (с), которую никто не берет, а ее полные карманы, и она там себя тихо сжигает, никому не нужная...

Но зато я сегодня открыла любимого Майринка, очень пражского и мистического, на вот такой цитате из Писания: "...если вы будете иметь веру с горчичное зерно и скажете горе сей: "перейди отсюда туда", и она перейдет; и ничего не будет невозможного для вас" (Мф, 17:20).

Да нет.. Я верю-верю) "Распрямившись, стою в пурпурных одеждах огня, перепоясан мечом из гематита" (это тоже Майринк).

@музыка: арфа

@настроение: непонятное

@темы: Cōdex Rēgius, El canto quiere ser luz..., Völuspá

02:08 

Клинок.

... Брат говорит, что жизнь так меня колотит и придавливает, чтобы сделать из тонкой струны музыкального инструмента - острый клинок.
Я - клинок) Круто , конечно.... Могу теперь зарезать. Или зарезаться.

@настроение: ищу острые предметы...)

Rosarium silentii

главная